O sol

Sanni Metelerkamp

Tradução:
Gabriel Naldi

Instituto Mojo de Comunicação Intercultural

Ficha técnica:

Ricardo Giassetti, diretor geral

Bruno Girello, diretor executivo

Thiago Duarte, diretor financeiro

Tatiana Bornato, secretária

Conselho fiscal:

Tatiana Bornato e Thiago Fogaça

Equipe editorial

Ricardo Giassetti, Renato Roschel, Gabriel Naldi, Camille Pezzino, Amanda Zampieri, Fernando Ribeiro

Conselho consultivo

Abel Reis, Áurea Vieira, Ana Maria Haddad Baptista, Luiz Fuganti, Rodrigo Faria e Silva

Capa:

Georges Seurat (1890)

Edição, tradução e arte ©Instituto Mojo de Comunicação Intercultural.

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O sol

Uma lenda san

Tio Karel, depois de ganhar sua dose diária de aguardente, aproximou as mãos tortas do fogo estimulante, sorrindo ora para as chamas, ora para seus pequenos patrões.

— Ah! Como é bom poder guardar um pouquinho do sol mesmo à noite! Antigamente o povo san, que é a tribo do tio, não conhecia o fogo. Ficavam felizes quando o Grande Fogo que esquenta e ilumina a terra caminhava pelo céu. Era quando caçavam, dançavam e comiam. Matavam grandes antílopes com flechas envenenadas, depois cortavam a carne e comiam ainda pingando sangue, pois não tinham fogo para assá-la. Usavam pedras afiadas para cavar a terra em busca de raízes, que também comiam do jeito que encontravam. É claro que não cozinhavam, pois não sabiam fazer fogo. Só aprenderam com a chegada do homem branco. A cabeça do tio é grande, maior do que a dos patrõezinhos, mas é o que está dentro dela que importa. Mesmo menor, o homem branco tem muita coisa aqui dentro! — disse Karel e pôs a mão em sua testa enrugada. — Antigamente, quando o povo do tio passava frio, se enfiava nas cavernas e se cobria com peles. Não tinha fogueira para esquentar. Ficavam tristes quando o Velho baixava os braços e se deitava para dormir.

— Que Velho? — perguntou Pietie. — Você está falando do sol?

— Isso mesmo! Os senhorzinhos não sabiam que o sol já foi um homem? Foi há muito, muito tempo, antes do povo do tio viver neste mundo. Talvez até antes da Primeira Raça, que foi o primeiro povo do qual sabemos alguma coisa e que veio antes dos san das planícies. Nessa época vivia um homem que tinha luzes debaixo dos braços. Quando levantava um braço, iluminava um lado. Quando levantava o outro, lançava luz para o outro lado. Quando abria os dois braços, iluminava tudo ao redor dele, mas somente no local onde estava; a luz não ia muito longe. De vez em quando as pessoas pediam para ele ficar em cima de uma rocha, para que a luz chegasse mais longe. Outras vezes ele subia em uma colina e erguia os dois braços. Desse jeito ele iluminava muitos quilômetros de um campo. Quando mais alto subia, mais longe a luz chegava. Então o povo disse:

“Percebemos que quanto mais alto ele fica, maior o espaço que clareia. Se pudéssemos colocá-lo em um lugar bem elevado, sua luz atingiria o mundo todo”.

— Eles tentavam achar todos os meios para tornar isso possível — contou Karel — quando uma sábia anciã reuniu os jovens da tribo e disse:

“Esperem até o homem da luz dormir. Então ergam-no pelos braços e balancem-no de um lado para o outro... assim... e joguem-no para cima, o mais alto que conseguirem. Se ele ficar mais alto que as colinas, quando levantar os braços, sua luz vai aquecer a terra e fazer verdejar as plantações no verão”.

— Então os jovens foram até onde o homem dormia — disse Karel. — Iam bem quietinhos, senhorzinhos, pisando macio na areia vermelha para não o acordar. O homem dormia pesado, e não acordou quando os outros o pegaram pelos braços e o balançaram para frente e para trás como a anciã havia aconselhado. Com esse impulso, atiraram-no para cima e ele ficou parado no ar, bem alto. Na manhã seguinte ele acordou e se espreguiçou, abrindo os braços. Sua luz iluminou o mundo todo, aquecendo a terra e fazendo verdejar os campos. E assim continuou dia após dia. Quando ele abria os braços, ficava dia e claro. Quando erguia só um, o céu ficava nublado. Quando ia dormir e baixava os braços, ficava completamente escuro, era a noite. Quando acordava de novo e erguia os braços, o dia voltava e a terra ficava clara e quente. Às vezes, ele se afastava da terra, então ficava mais frio. Era o inverno. Quando ele estava próximo, tudo ficava quente de novo. As plantas ficavam verdes e os frutos amadureciam. Era o verão. Até hoje é assim, senhorzinhos. Dia e noite, verão e inverno. Tudo porque o Velho com luz debaixo dos braços ficou preso no céu.

— Mas o sol não é um homem, tio — afirmou Willem. — Nem tem braços.

— Agora não, senhorzinho. Não mais. Só que imaginem há quanto tempo ele já está lá em cima. Muitos e muitos anos, sempre atravessando o céu. Desde a hora que acorda pela manhã até quando vai dormir, à noite, do outro lado do mundo. De tanto andar pelo mundo, foi ficando cada vez mais redondo, até virar uma bola de luz, rolando de um lado para o outro do céu.

A prima Minnie, que escrevia sobre a mesa ao lado e ouvia trechos da conversa, inclinou-se na direção deles após essa explicação. No entanto, bastou um olhar para perceber que as crianças estavam interessadas demais no aspecto pessoal da história, ou seja, não havia risco de ficarem confusos com a deturpação de fatos elementares que ela mesma havia custado a aprender.

— Mas e os braços dele, tio? — perguntou o pequeno Jan com seu jeito cândido. — Eles não esticam mais?

Karel lançou-lhe um olhar orgulhoso.

— Ah, esse é meu senhorzinho! Sempre com boas perguntas. Sim, às vezes ele os estica. Quando o dia ainda está escuro é porque ele estendeu os braços. E de vez em quando fica com os braços abaixados e ergue só as mãos, bloqueando um pouco a luz. Vocês já viram que em alguns dias, um pouco antes de amanhecer ou quando o Velho está quase indo dormir, aparecem umas faixas de luz saindo do sol?

— Já vimos, sim — respondeu a afoita plateia.

— São os dedos do sol. Ele fica com os braços dobrados dentro da bola de fogo, mas coloca os dedos para fora e faz estradas de luz que se estendem pelo céu. É assim que o Velho espia o que está acontecendo na terra. Da próxima vez que ele fizer isso, os senhorzinhos podem tentar contar e ver quantos dedos ele esticou. São oito grandes e dois dedões, que são menores.

O conhecimento matemático de Karel se limitava às contas que conseguia fazer com seus dedos tortos. O sorriso com o qual demonstrou suas capacidades nas contas foi um misto de orgulho e modéstia.

— Quando ele se deita, recolhe os dedos. Por isso todo o mundo fica escuro e as pessoas vão dormir.

— Mas tio, não fica completamente escuro durante a noite — lembrou Pietie. — Tem as estrelas e a lua.

— Ah, sim! As estrelinhas e a senhorinha Lua. Outro dia o tio conta sobre elas, mas agora ele precisa ir embora. Está na hora da Lys esfregar minhas costas com buchu¹. Quando a velhice chega, nossas juntas ficam duras por causa do reumatismo. Ah, é cada fisgada! Por isso o tio pega umas plantas, ferve e esfrega onde dói. Tem muita planta boa, mas as folhas de buchu são as melhores. Buchu para a parte de fora e a aguardente do patrão para a parte de dentro, assim que é!

Fixou o olhar no armário de bebidas, mas esses armários de nada servem se não forem abertos por alguém. Como desconhecia o poder do “abre-te, Sésamo!”, Karel se contentou em estalar os lábios e foi embora com seus passos arrastados.

1 Arbusto de folhas verde-claras e com glândulas de óleo. As folhas possuem um aroma forte similar à hortelã e têm função antisséptica, anti-inflamatória e diurética.

The Sun

A Bushman Legend

Outa, having disposed of his nightly tot, held his crooked hands towards the cheerful blaze and turned his engaging smile alternately on it and his little masters.

“Ach! what it is to keep a bit of the Sun even when the Sun is gone! Long ago Outa’s people, the Bushmen, did not know about fire. No, my baasjes, when the Big Fire, that makes the world warm and bright, walked across the sky, they were happy. They hunted, and danced, and feasted. They shot the fine big bucks with their little poisoned arrows, and they tore pieces off and ate the flesh with the red blood dripping from it: they had no fire to make it dry up. And the roots and eintjes that they dug out with their sharp stones—those, too, they ate just as they were. They did not cook, for they did not know how to make fire. But when the white man came, then they learnt. Baasjes see, Outa’s head is big—bigger than the Baas’s head—but that does not help. It’s the inside that matters, and the white man’s head inside here”—Outa tapped his wrinkled forehead—“Alla! but it can hold a lot!

“In the olden days, when Outa’s people were cold they crept into caves and covered themselves with skins, for they had no fire to sit by. Yes, they were sorry when the Old Man in the sky put down his arms and lay down to sleep.”

“What Old Man?” asked Pietie. “Do you mean the Sun?”

“Aja! Don’t baasjes then know that the Sun was once a man? It was long, long ago, before Outa’s people lived in the world: perhaps in the days of the Early Race that were before even the Flat Bushmen, who were the first people we really know anything about. In those days at a certain place lived a man, from whose armpits brightness streamed. When he lifted one arm, the place on that side of him was light; when he lifted the other arm, the place on that side of him was light; but when he lifted both arms, the light shone all around about him. But it only shone around the place where he lived; it did not reach to other places.

“Sometimes the people asked him to stand on a stone, so that his light could go farther; and sometimes he climbed on a kopje and lifted up his arms: ach! then the light streamed out far, far, and lighted up the veld for miles and miles. For the higher he went, the farther the light shone.

“Then the people said: ‘We see now, the higher he goes the farther his light shines. If only we could put him very high, his light would go out over the whole world.’

“So they tried to make a plan, and at last a wise old woman called the young people together and said: ‘You must go to this man from whose armpits the light streams. When he is asleep, you must go; and the strongest of you must take him under the armpits, and lift him up, and swing him to and fro—so—so—and throw him as high as you can into the sky, so that he may be above the kopjes, lifting his arms to let the light stream down to warm the earth and make green things to grow in summer.’

“So the young men went to the place where the man lay sleeping. Quietly they went, my baasjes, creeping along in the red sand so as not to wake him. He was in a deep sleep, and before he could wake the strong young men took him under the armpits and swung him to and fro, as the wise old woman had told them. Then, as they swung him, they threw him into the air, high, high, and there he stuck.

“The next morning, when he awoke and stretched himself, lifting up his arms, the light streamed out from under them and brightened all the world, warming the earth, and making the green things grow. And so it went on day after day. When he put up his arms, it was bright, it was day. When he put down one arm, it was cloudy, the weather was not clear. And when he put down both arms and turned over to go to sleep, there was no light at all: it was dark; it was night. But when he awoke and lifted his arms, the day came again and the world was warm and bright.

“Sometimes he is far away from the earth. Then it is cold: it is winter. But when he comes near, the earth gets warm again; the green things grow and the fruit ripens: it is summer. And so it goes on to this day, my baasjes: the day and night, summer and winter, and all because the Old Man with the bright armpits was thrown into the sky.”

“But the Sun is not a man, Outa,” said downright Willem, “and he hasn’t any arms.”

“No, my baasje, not now. He is not a man any more. But baasjes must remember how long he has been up in the sky—spans, and spans, and spans of years, always rolling round, and rolling round, from the time he wakes in the morning till he lies down to sleep at the other side of the world. And with the rolling, baasjes, he has got all rounder and rounder, and the light that at first came only from under his arms has been rolled right round him, till now he is a big ball of light, rolling from one side of the sky to the other.”

Cousin Minnie, who had been listening in a desultory way to the fireside chatter, as she wrote at the side-table, started and leant toward the little group; but a single glance was enough to show that so interested were the children in the personal aspect of the tale that there was no fear of confusion arising in their minds from Outa’s decided subversion of an elementary fact which she had been at some pains to get them to understand and accept.

“And his arms, Outa,” inquired little Jan, in his earnest way, “do they never come out now?”

Outa beamed upon him proudly. “Ach! that is my little master! Always to ask a big thing! Yes, baasje, sometimes they come out. When it is a dark day, then he has put his arms out. He is holding them down, and spreading his hands before the light, so that it can’t shine on the world. And sometimes, just before he gets up in the morning, and before he goes to sleep at night, haven’t baasjes seen long bright stripes coming from the round ball of light?”

“Yes, yes,” assented his little listeners, eagerly.

“Those are the long fingers of the Sun. His arms are rolled up inside the fiery ball, but he sticks his long fingers out and they make bright roads into the sky, spreading out all round him. The Old Man is peeping at the earth through his fingers. Baasjes must count them next time he sticks them out, and see if they are all there—eight long ones, those are the fingers; and two short ones for the thumbs.”

Outa’s knowledge of arithmetic was limited to the number of his crooked digits, and the smile with which he announced the extent of his mathematical attainments was a ludicrous cross between proud triumph and modest reluctance.

“When he lies down, he pulls them in. Then all the world grows dark and the people go to sleep.”

“But, Outa, it isn’t always dark at night,” Pietie reminded him. “There are the Stars and the Moon, you know.”

“Ach, yes! The little Stars and the Lady Moon. Outa will tell the baasjes about them another night, but now he must go quick—quick and let Lys rub his back with buchu. When friend Old Age comes the back bends and the bones get stiff, and the rheumatism—foei! but it can pinch! Therefore, my baasjes, Outa cooks bossies from the veld to rub on—buchu and kookamakranka and karroo bossies. They are all good, but buchu is the best. Yes, buchu for the outside, and the Baas’s fire-water for the inside!”

He looked longingly at the cupboard, but wood and glass are unresponsive until acted on by human agency; so, possessing no “Open, Sesame” for that unyielding lock, Outa contented himself by smacking his lips as he toddled away.