A corça cega

Horacio Quiroga

Tradução:
Ricardo Giassetti

Instituto Mojo de Comunicação Intercultural

Ficha técnica:

Ricardo Giassetti, diretor geral

Bruno Girello, diretor executivo

Thiago Duarte, diretor financeiro

Tatiana Bornato, secretária

Conselho fiscal:

Tatiana Bornato e Thiago Fogaça

Equipe editorial

Ricardo Giassetti, Renato Roschel, Gabriel Naldi, Camille Pezzino, Amanda Zampieri, Fernando Ribeiro

Conselho consultivo

Abel Reis, Áurea Vieira, Ana Maria Haddad Baptista, Luiz Fuganti, Rodrigo Faria e Silva

Capa:

Nicasius Bernaerts (c. 1640)

Edição, tradução e arte ©Instituto Mojo de Comunicação Intercultural.

Todos os direitos reservados.

Siga: @institutomojo

Visite: www.mojo.org.br

A corça cega

Era uma vez um veado — uma corça — que tinha filhos gêmeos, coisa rara entre os veados. Um gato selvagem comeu um deles, e apenas a fêmea sobreviveu. As outras corças, que a amavam muito, sempre faziam cócegas em seus flancos.

Sua mãe a fazia repetir todas as manhãs, ao raiar do dia, a oração do veado. E ela era assim:

Você tem de cheirar as folhas antes de comê-las, porque algumas são venenosas;

É preciso dar uma boa olhada no rio e ficar parada antes de descer para beber, para ter certeza de que não há jacarés;

A cada meia hora, você tem de levantar a cabeça e sentir o cheiro do vento, para sentir o cheiro da onça;

Quando comer grama do chão, sempre olhe primeiro para o mato para ver se há cobras.

Este é o Pai Nosso do pequeno veado. Quando a pequena corça o aprendeu de cor, sua mãe a deixou sair sozinha.

No entanto, numa tarde, enquanto a corcinha atravessava a montanha comendo as folhas novas, de repente ela viu diante de si, na parte oca de uma árvore podre, algumas bolinhas amontoadas umas nas outras. Elas eram de cor escura, como se fossem rochas de ardósia.

O que seria? Ela também ficou um pouco assustada, mas como era muito curiosa, deu uma cabeçada naquelas coisas e saiu correndo.

Então ela viu que as bolinhas haviam rachado e que caíam gotas delas.

Saíram também muitas pequenas moscas douradas, com cinturas fininhas, andando apressadamente sobre ela.

A pequena corça se aproximou e as moscas não a morderam. Lentamente, então, muito lentamente, ela provou uma gota com a ponta da língua e lambeu com muito prazer. Essas gotas eram mel, e que mel delicioso, porque as bolas de cor escura eram uma colmeia de abelhinhas, as quais não picavam porque não possuíam ferrão. Existem abelhas assim. Em dois minutos, a corcinha comeu todo o mel e, louca de felicidade, foi contar para a mãe. Mas a mãe a repreendeu seriamente:

— Tenha muito cuidado, minha filha, com os ninhos de abelhas — ela disse. O mel é uma coisa muito saborosa, mas é perigoso ir buscá-lo. Nunca mais mexa nas colmeias que você encontrar.

A pequena corça exclamou com alegria:

— Mas eles não me picaram, mãe! As mutucas e as varejeiras mordem, mas as abelhas não.

— Você está enganada, minha filha — continuou a mãe. — Você teve sorte hoje, só isso. Existem abelhas e vespas muito más. Cuide-se, minha filha, porque senão vou ficar contrariada.

— Sim, mamãe! Sim, mamãe! — respondeu a pequena corça. Mas a primeira coisa que fez na manhã seguinte foi seguir pelos caminhos que os homens abriram nas montanhas para encontrar as colmeias com maior facilidade.

Até que finalmente encontrou uma. Desta vez, o ninho tinha abelhas escuras com uma faixa amarela na cintura que andavam sobre a colmeia. O ninho também era diferente, mas a corcinha pensou que, como essas abelhas eram maiores, o mel devia ser mais gostoso.

Ela também se lembrou da recomendação de sua mãe, mas acreditava que a matriarca tinha exagerado como as mães de corcinhas sempre fazem. Então, deu uma grande cabeçada no ninho.

Quem dera nunca tivesse feito isso! Centenas de vespas saíram imediatamente, milhares de vespas a picaram por todo o corpo, deixaram-na machucada na cabeça, na barriga, na cauda e, o que é muito pior, até nos olhos. Ela foi picada mais de dez vezes nos olhos.

A corcinha, louca de dor, correu e correu gritando, até que teve de parar de repente porque não conseguia mais ver nada. Ela estava cega, completamente cega.

Seus olhos tinham inchado muito e ela não conseguia mais enxergar. Então ficou imóvel, tremendo de dor e medo, e só podia chorar desesperadamente.

— Mamãe! Mamãe!

A mãe, que tinha saído para procurá-la, porque já demorava muito, finalmente a encontrou, e ela também se desesperou ao ver sua corcinha, que agora estava cega. Ela a conduziu vagarosamente até sua toca, com a cabeça de sua filha apoiada em seu pescoço, e os animais da floresta que encontraram no caminho se aproximaram para ver os olhos da infeliz corcinha.

A mãe não sabia o que fazer. Que remédio poderia dar? Ela sabia muito bem que na cidade do outro lado da montanha vivia um homem que tinha remédios. O homem era um caçador, e também caçava veados, mas era um bom homem.

A mãe tinha medo, porém, de levar a filha a um homem que caçava corças. Como estava desesperada, decidiu fazê-lo. Mas primeiro ela queria ir e pedir uma carta de recomendação do tamanduá, que era um grande amigo do homem.

Ela saiu, então, depois de deixar a corcinha bem escondida, e correu pela montanha, onde a onça quase a alcançou. Quando chegou à toca de seu amigo, não conseguia mais andar de tão cansada. Esse amigo era, como já foi dito, um tamanduá; porém, ele era de uma espécie pequena, cujos indivíduos têm uma cor amarela e, acima da cor amarela, uma espécie de camisa preta presa por duas fitas que passam por sobre seus ombros. Eles também têm uma cauda preênsil, porque sempre vivem em árvores e prendem de suas caudas.

De onde veio a amizade íntima entre o tamanduá e o caçador? Na selva, ninguém saberia dizer, mas quem sabe um dia essa história será revelada?

A pobre mãe, então, chegou à toca do tamanduá.

— Toc! Toc! Toc! — ela bateu, sem fôlego.

— Quem é? — respondeu o tamanduá.

— Sou eu, a corça!

— Ah, bom! O que a corça quer?

— Vim lhe pedir uma carta de recomendação para o caçador. Minha filha, a corcinha, está cega.

— A corcinha? — respondeu o tamanduá. — Ele é uma boa menina. Se for para ela, eu lhe dou o que você quer sim. Mas você não precisa de nada por escrito… mostre isto a ele, e ele a atenderá.

E, com a ponta da cauda, o tamanduá estendeu para a corça a cabeça de uma serpente completamente seca, que ainda tinha suas presas venenosas.

— Mostre isto a ele — completou o tamanduá. — Só isso bastará.

— Obrigada, tamanduá! — disse a corça alegremente. — Você também é bom.

E ela correu, porque era muito tarde e ia amanhecer em breve. Passando por sua toca, ela pegou a filha, muito debilitada, e juntas foram à cidade, onde tiveram de andar bem devagar e encostadas nas paredes para que os cães não as notassem. Logo chegaram no portão do caçador.

— Toc! Toc! Toc! — elas bateram.

— O que foi? — a voz de um homem respondeu de dentro.

— Nós somos as corças! Temos a cabeça de uma serpente!

A mãe se apressou a dizer isso para que o homem soubesse que eram amigas do tamanduá.

— Ah, sim! — disse o homem, abrindo a porta. — O que foi?

— Viemos curar minha filha, a corcinha, que está cega. — E contou ao caçador toda a história das abelhas.

— Hum! Vamos ver o que essa mocinha tem — disse o caçador. E, entrando de novo na casa, saiu em seguida com uma cadeira alta e fez a corcinha se sentar nela para que pudesse ver bem os seus olhos sem se abaixar muito. Ele examinou os olhos dela assim, bem de perto, com uma lente bem grande e redonda, enquanto sua mãe a iluminava com a lanterna que levava no pescoço.

— Isso não é muito grave — disse o caçador por fim, ajudando a corcinha a descer. — Mas você tem de ter muita paciência. Passe esta pomada em seus olhos todas as noites e mantenha-a vinte dias no escuro. Então coloque estes óculos amarelos nela, e ela ficará curada.

— Muito obrigada, caçador! — respondeu a mãe, muito feliz e agradecida. — Quanto lhe devo?

— Não é nada — respondeu o caçador, sorrindo. — Mas tome muito cuidado com os cachorros, pois, no outro quarteirão, mora um homem que tem cachorros que farejam a trilha dos veados.

As corças estavam com tanto medo que mal andavam e paravam a cada momento. E, no entanto, os cães as farejaram e correram meia légua pelo mato. Elas correram por um barranco muito longo e a corcinha foi balindo à frente deles.

Assim como o caçador disse, a cura foi efetivada. Mas só a corça sabia o quanto lhe custara manter a corcinha trancada no oco de uma grande árvore por vinte longos dias. Lá dentro, a escuridão era completa. Finalmente, em certa manhã, a mãe empurrou com a cabeça o grande feixe de galhos, os quais ela havia colocado na entrada da parte oca da árvore para que a luz não entrasse, e a corcinha, com seus óculos amarelos, saiu correndo e gritou:

— Estou enxergando, mamãe! Eu vejo tudo!

E a corça, apoiando a cabeça em um galho, também chorou de alegria, vendo sua corcinha curada.

E ela se curou completamente. Mas, embora curada, saudável e feliz, a corcinha guardava um segredo que a entristecia. E o segredo era este: ela queria pagar ao homem que tinha sido tão bom para ela a todo custo, mas não sabia como.

Até que um dia ela pensou ter encontrado a solução. Começou a caminhar pelas margens das lagoas e pântanos, procurando penas de garça para levar ao caçador. O caçador, por sua vez, às vezes se lembrava daquela corcinha cega que havia curado.

E, em uma noite chuvosa, o homem estava muito feliz lendo em seu quarto, porque tinha acabado de consertar seu telhado de sapê, que agora não gotejava mais. Ele estava lendo quando ouviu alguém chamar. Abriu a porta e viu a corcinha, a qual lhe trazia um pequeno espanador todo ensopado feito de penas de garça.

O caçador começou a rir; e a corcinha, envergonhada porque achava que o caçador ria de seu pobre presente, foi embora muito triste. Então procurou penas maiores, muito secas e limpas, e uma semana depois voltou com elas. Desta vez o homem, que antes rira por afeto, não riu porque as corcinhas não entendiam o riso. Mas, em vez disso, deu-lhe uma taquara cheia de mel, que a corcinha bebeu, louca de felicidade.

Desde então, a corcinha e o caçador se tornaram grandes amigos. Ela sempre insistia em trazer-lhe penas de garça, que valem muito dinheiro, e passava horas conversando com o homem. Ele sempre colocava um jarro de cerâmica cheio de mel na mesa e puxava a cadeira alta para a amiga. Às vezes, também lhe dava charutos, que os veados comem com muito prazer, e não os prejudicam. Passavam o tempo assim, olhando o fogo, porque o homem tinha um fogão a lenha enquanto lá fora o vento e a chuva sacudiam as taperas de palha do rancho.

Por medo dos cães, a corcinha só ia lá em noites de tempestade. E, quando a noite caia e começava a chover, o caçador colocava o potinho de mel e o guardanapo sobre a mesa enquanto tomava café e lia, esperando na porta o toc, toc! bem conhecido de sua amiga corcinha.

La gama ciega

Había una vez un venado -una gama- que tuvo dos hijos mellizos, cosa rara entre los venados. Un gato montés se comió a uno de ellos, y quedó sólo la hembra. Las otras gamas, que la querían mucho, le hacían siempre cosquillas en los costados.

Su madre le hacía repetir todas las mañanas, al rayar el día, la oración de los venados. Y dice así:

Hay que oler bien primero las hojas antes de comerlas, porque algunas son venenosas.

Hay que mirar bien el río y quedarse quieto antes de bajar a beber, para estar seguro de que no hay yacarés.

Cada media hora hay que levantar bien alta la cabeza y oler el viento, para sentir el olor del tigre.

Cuando se come pasto del suelo, hay que mirar siempre antes los yuyos para ver si hay víboras.

Este es el padrenuestro de los venados chicos. Cuando la gamita lo hubo aprendido bien, su madre la dejó andar sola.

Una tarde, sin embargo, mientras la gamita recorría el monte comiendo las hojitas tiernas, vio de pronto ante ella, en el hueco de un árbol que estaba podrido, muchas bolitas juntas que colgaban. Tenían un color oscuro, como el de las pizarras.

¿Qué sería? Ella tenía también un poco de miedo pero como era muy traviesa, dio un cabezazo a aquellas cosas, y disparó.

Vio entonces que las bolitas se habían rajado, y que caían gotas.

Habían salido también muchas mosquitas rubias de cintura muy fina, que caminaban apresuradas por encima.

La gama se acerco, y las mosquitas no la picaron. Despacito, entonces, muy despacito, probó una gota con la punta de la lengua, y se relamió con gran placer aquellas gotas eran miel, y miel riquísima, porque las bolas de color pizarra eran una colmena de abejitas que no picaban porque no tenían aguijón. Hay abejas así. En dos minutos la gamita se tomó toda la miel, y loca de contenta fue a contarle a su mamá. Pero la mamá la reprendió seriamente.

-Ten mucho cuidado, mi hija -le dijo- con los nidos de abejas. La miel es una cosa muy rica, pero es muy peligroso ir a sacarla. Nunca te metas con los nidos que veas.

La gamita gritó contenta:

-¡Pero no pican, mamá! Los tábanos y las uras si pican; las abejas no.

-Estás equivocada, mi hija -continuó la madre-. Hoy has tenido suerte, nada más. Hay abejas y avispas muy malas. Cuidado, mi hija; porque me vas a dar un gran disgusto.

-¡Sí, mamá! !Sí, mamá! -respondió la gamita. Pero lo primero que hizo a la mañana siguiente fue seguir los senderos que habían abierto los hombres en el monte, para ver con más facilidad los nidos de abejas.

Hasta que al fin halló uno. Esta vez el nido tenía abejas oscuras, con una fajita amarilla en la cintura, que caminaban por encima del nido. El nido también era distinto; pero la gamita pensó que, puesto que estas abejas eran más grandes, la miel debía ser más rica.

Se acordó asimismo de la recomendación de su mamá; mas creyó que su mamá exageraba, como exageran siempre las madres de las gamitas. Entonces le dio un gran cabezazo al nido.

¡Ojalá nunca lo hubiera hecho! Salieron enseguida cientos de avispas, miles de avispas que la picaron en todo el cuerpo, le llenaron todo el cuerpo de picaduras, en la cabeza, en la barriga, en la cola; y lo que es mucho peor, en los mismos ojos. La picaron más de diez en los ojos.

La gamita, loca de dolor, corrió y corrió gritando, hasta que de repente tuvo que pararse porque no veía más; estaba ciega, ciega del todo.

Los ojos se le habían hinchado enormemente, y no veía más. Se quedó quieta entonces, temblando de dolor y de miedo, y sólo podía llorar desesperadamente.

-¡Mamá!... ¡Mamá!...

Su madre, que había salido a buscarla, porque tardaba mucho, la halló al fin, y se desesperó también con su gamita que estaba ciega. La llevó paso a paso hasta su cubil, con la cabeza de su hija recostada en su pescuezo, y los bichos del monte que encontraban en el camino se acercaban todos a mirar los ojos de la infeliz gama.

La madre no sabía qué hacer. ¿Qué remedios podía hacerle ella? Ella sabía bien que en el pueblo que estaba del otro lado del monte vivía un hombre que tenía remedios. El hombre era cazador, -y cazaba también venados, pero era un hombre bueno.

La madre tenía miedo, sin embargo, de llevar a su hija a un hombre que cazaba gamas. Como estaba desesperada se decidió a hacerlo. Pero antes quiso ir a pedir una carta de recomendación al OSO HORMlGUERO, que era un gran amigo del hombre.

Salió, pues, después de dejar a la gamita bien oculta, y atravesó corriendo el monte, donde el tigre casi la alcanza. Cuando llegó a la guarida de su amigo, no podía dar un paso más de cansancio. Este amigo era, como se ha dicho, un oso hormiguero; pero era de una especie pequeña, cuyos individuos tienen un color amarillo, y por encima del color amarillo una especie de camiseta negra sujeta por dos cintas que pasan por encima de los hombros. Tienen también la cola prensil, porque siempre viven en los árboles, y se cuelgan de la cola.

¿De dónde provenía la amistad estrecha entre el oso hormiguero y el cazador? Nadie lo sabía en el monte; pero alguna vez ha de llegar el motivo a nuestros oídos.

La pobre madre, pues, llegó hasta el cubil del oso hormiguero.

-¡Tan! ¡tan! ¡tan! -llamó jadeante.

-¿Quién es? -respondió el oso hormiguero.

-¡Soy yo, la gama!

-¡Ah, bueno! ¿Qué quiere la gama?

-Vengo a pedirle una tarjeta de recomendación para el cazador. La gamita, mi hija, está ciega.

-¿Ah, la gamita? -le respondió el oso hormiguero-. Es una buena persona. Si es por ella, si le doy lo que quiere. Pero no necesita nada escrito... Muéstrele esto, y la atenderá.

Y con el extremo de la cola, el oso hormiguero le extendió a la gama una cabeza seca de víbora, completamente seca, que tenía aún los colmillos venenosos.

-Muéstrele esto -dijo aún el comedor de hormigas-. No se precisa más.

-¡Gracias, oso hormiguero! -respondió contenta la gama-. Usted también es una buena persona.

Y salió corriendo, porque era muy tarde y pronto iba a amanecer. Al pasar por su cubil recogió a su hija, que se quejaba siempre, y juntas llegaron por fin al pueblo, donde tuvieron que caminar muy despacito y arrimarse a las paredes, para que los perros no las sintieran. Ya estaban ante la puerta del cazador.

-¡Tan! ¡tan! ¡tan! -golpearon.

-¿Que hay? -respondió una voz de hombre, desde adentro.

-¡Somos las gamas!... ¡TENEMOS LA CABEZA DE VlBORA!

La madre se apuró a decir esto, para que el hombre supiera bien que ellas eran amigas del oso hormiguero.

-¡Ah, ah! -dijo el hombre, abriendo la puerta-. ¿Que pasa?

-Venimos para que cure a mi hija, la gamita, que está ciega. Y contó al cazador toda la historia de las abejas.

-¡Hum!... Vamos a ver qué tiene esta señorita -dijo el cazador. Y volviendo a entrar en la casa, salió de nuevo con una silla alta, e hizo sentar en ella a la gamita para poderle ver bien los ojos sin agacharse mucho. Le examinó así los ojos, bien de cerca con un vidrio muy redondo muy grande, mientras la mamá alumbraba con el farol de viento colgado de su cuello.

-Esto no es gran cosa -dijo por fin el cazador, ayudando a bajar a la gamita-. Pero hay que tener mucha paciencia. Póngale esta pomada en los ojos todas las noches, y téngale veinte días en la oscuridad. Después póngale estos lentes amarillos, y se curará.

-¡Muchas gracias, cazador! -respondió la madre, muy contenta y agradecida-. ¿Cuánto le debo?

-No es nada -respondió sonriendo el cazador-. Pero tenga mucho cuidado con los perros, porque en la otra cuadra vive precisamente un hombre que tiene perros para seguir el rastro de los venados.

Las gamas tuvieron gran miedo; apenas pisaban, y se detenían a cada momento. Y con todo, los perros las olfatearon y las corrieron media legua dentro del monte. Corrían por una picada muy ancha, y delante la gamita iba balando.

Tal como lo dijo el cazador se efectuó la curación. Pero sólo la gama supo cuánto le costó tener encerrada a la gamita en el hueco de un gran árbol, durante veinte días interminables. Adentro no se veía nada. Por fin una mañana la madre apartó con la cabeza el gran montón de ramas que había arrimado al hueco del árbol para que no entrara luz, y la gamita, con sus lentes amarillos, salió corriendo y gritando:

-¡Veo, mamá! ¡Ya veo todo!

Y la gama, recostando la cabeza en una rama, lloraba también de alegría, al ver curada a su gamita.

Y se curó del todo. Pero aunque curada, y sana y contenta, la gamita tenía un secreto que la entristecía. Y el secreto era éste: ella quería a toda costa pagarle al hombre que tan bueno había sido con ella y no sabía cómo.

Hasta que un día creyó haber encontrado el medio. Se puso a recorrer la orilla de las lagunas y bañados, buscando plumas de garza para llevarle al cazador. El cazador, por su parte, se acordaba a veces de aquella gamita ciega que él había curado.

Y una noche de lluvia estaba el hombre leyendo en su cuarto, muy contento porque acababan de componer el techo de paja, que ahora no se llovía más; estaba leyendo cuando oyó que llamaban. Abrió la puerta, y vio a la gamita que le traía un atadito, un plumerito todo mojado de plumas de garza.

El cazador se puso a reír, y la gamita, avergonzada porque creía que el cazador se reía de su pobre regalo, se fue muy triste. Buscó entonces plumas muy grandes, bien secas y limpias, y una semana después volvió con ellas; y esta vez el hombre, que se había reído la vez anterior de cariño, no se rió esta vez porque la gamita no comprendía la risa. Pero en cambio le regaló un tubo de tacuara lleno de miel, que la gamita tomó loca de contento.

Desde entonces la gamita y el cazador fueron grandes amigos. Ella se empeñaba siempre en llevarle plumas de garza que valen mucho dinero, y se quedaba horas charlando con el hombre. El ponía siempre en la mesa un jarro enlozado lleno de miel, y, arrimaba la sillita alta para su amiga. A veces le daba también cigarros que las gamas comen con gran gusto, y no les hacen mal. Pasaban así el tiempo, mirando la llama, porque el hombre tenía una estufa a leña mientras afuera el viento y la lluvia sacudía el alero de paja del rancho.

Por temor a los perros, la gamita no iba sino en las noches de tormenta. Y cuando caía la tarde y empezaba a llover, el cazador colocaba en la mesa el jarrito de miel y la servilleta, mientras tomaba café y leía, esperando en la puerta el ¡tan-tan! bien conocido de su amiga la gamita.