História de dois filhotes de quati e de dois filhotes de homem

Horacio Quiroga

Tradução:
Ricardo Giassetti

Instituto Mojo de Comunicação Intercultural

Ficha técnica:

Ricardo Giassetti, diretor geral

Bruno Girello, diretor executivo

Thiago Duarte, diretor financeiro

Tatiana Bornato, secretária

Conselho fiscal:

Tatiana Bornato e Thiago Fogaça

Equipe editorial

Ricardo Giassetti, Renato Roschel, Gabriel Naldi, Camille Pezzino, Amanda Zampieri, Fernando Ribeiro

Conselho consultivo

Abel Reis, Áurea Vieira, Ana Maria Haddad Baptista, Luiz Fuganti, Rodrigo Faria e Silva

Capa:

Alexey Venetsianov (1831-33)

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História de dois filhotes de quati e de dois filhotes de homem

Era uma vez uma quati que tinha três filhos. Viviam nas montanhas comendo frutas, raízes e ovos de passarinhos.

Quando estavam no topo das árvores e ouviam algum grande barulho, eles mergulhavam para o chão e saíam correndo com as caudas levantadas.

Certa vez, quando os quatizinhos já estavam maiores, a mãe deles os reuniu em cima de uma laranjeira e falou com eles assim:

— Quatizinhos, vocês já são grandes o suficiente para procurar comida sozinhos. Devem aprender, porque quando ficarem mais velhos estarão por conta própria, como todos os quatis. O mais velho de vocês, que gosta muito de caçar besouros, pode encontrá-los entre os galhos apodrecidos, porque lá há muitos besouros e baratas. O segundo, que é um grande comedor de frutas, pode encontrá-las neste laranjal. Até dezembro, haverá laranjas. O terceiro, que quer comer apenas ovos de pássaros, pode ir a todos os lugares, porque há ninhos de pássaros em tudo que é canto. Mas nunca vá procurar ninhos no campo, porque é perigoso. Quatizinhos, há apenas uma coisa que vocês devem ter muito medo. São os cães. Eu lutei com eles uma vez, e sei o que digo. É por isso que fiquei com um dente quebrado. Atrás dos cães sempre vêm os homens com um grande barulho, que mata. Quando ouvirem esse barulho nas proximidades, mergulhem de cabeça no chão, não importa a altura da árvore. Se não o fizerem, certamente serão mortos a tiros.

Assim falou a mãe. Todos desceram e se separaram, andando da direita para a esquerda e da esquerda para a direita, como se tivessem perdido alguma coisa, porque é assim que os quatis fazem.

O mais velho, que queria comer besouros, vasculhou entre os galhos podres e as folhas de ervas daninhas, e encontrou tantos que comeu até adormecer. O segundo, que preferia frutas a qualquer outra coisa, comeu quantas laranjas quis, porque aquele laranjal ficava dentro da floresta, como acontece no Paraguai e em Misiones, e ninguém veio incomodá-lo. O terceiro, que era louco por ovos de pássaros, teve de andar o dia todo para encontrar apenas dois ninhos: um de tucano, que tinha três ovos, e um de rolinha, que tinha apenas dois. No total, foram cinco ovos pequenos, o que era muito pouca comida, de modo que, ao fim da tarde, o quatizinho estava com tanta fome quanto de manhã, e se sentou muito triste na encosta da montanha. Dali podia ver o campo e pensou na recomendação de sua mãe.

— Por que a mamãe não quer que eu vá procurar ninhos nos campos? — disse para si mesmo.

Estava pensando assim quando ouviu, ao longe, o canto de um pássaro.

— Que canto forte! — observou ele com admiração. — Que ovos grandes esse pássaro deve ter!

A música se repetiu. E então o quati começou a correr pelas colinas, cortando caminho, porque o canto havia soado bem à sua direita. O sol ia se pondo, mas o quati voava com o rabo levantado. Ele chegou ao sopé da colina, finalmente, e olhou para o campo. Ao longe, viu a casa dos homens e viu um homem de botas conduzindo um cavalo pela corda. Ele também viu um pássaro muito grande cantando e então o quatizinho bateu em sua testa e disse:

— Que idiota eu sou! Agora eu sei que pássaro é esse. É um galo. Mamãe me mostrou certo dia de cima de uma árvore. Os galos têm um lindo canto e têm muitas galinhas que põem ovos. Ah, se eu pudesse comer ovos de galinha!

Sabe-se que nada agrada tanto aos pequenos animais da montanha como os ovos das galinhas. Por um momento, o quatizinho se lembrou da recomendação de sua mãe. Mas o desejo era mais forte, e ele se sentou na encosta da montanha, esperando a noite cair para poder ir ao galinheiro.

Quando a noite finalmente caiu, ele se dirigiu para a casa na ponta dos pés, um passo de cada vez. Ele chegou lá e escutou com atenção: não havia o menor barulho. O quatizinho, louco de alegria porque ia comer cem, mil, dois mil ovos de galinha, entrou no galinheiro, e a primeira coisa que viu logo na entrada foi um ovo largado sozinho no chão. Ele pensou por um momento em deixá-lo por último, para a sobremesa, porque era um ovo muito grande, mas a sua boca se encheu de água e ele afundou os dentes no ovo.

Ele mal o mordeu e trac!, sentiu uma pancada terrível no rosto e uma dor imensa no focinho.

— Mamãe, mamãe! — gritou, louco de dor, pulando para todos os lados. Mas ele estava preso e, nesse momento, ouviu o latido rouco de um cachorro. Enquanto o quati esperava o cair da noite na encosta da montanha para ir ao galinheiro, o homem da casa brincava no gramado com seus filhos, duas crianças loiras de cinco e seis anos, que riam, corriam e caíam, levantavam-se, riam e caíam de novo. O pai também caía, para grande alegria dos meninos. Eles finalmente pararam de brincar quando já era noite, e o homem então disse:

— Vou armar a armadilha para pegar a doninha que vem matar as galinhas e roubar os ovos.

E foi ele quem armou a armadilha. Então eles jantaram e foram para a cama. Mas as crianças não estavam com sono, pulavam de uma cama para outra e se enrolavam em suas camisolas. O pai, que lia na sala de jantar, deixou que brincassem. Mas os meninos de repente pararam em seus saltos e gritaram:

— Papai! A doninha caiu na armadilha! Tuké está latindo! Nós queremos ir também, pai!

O pai consentiu, mas não sem os filhos calçarem seus chinelos, pois nunca os deixava andar descalços à noite, com medo de serpentes.

E lá se foram. E o que eles viram lá? Viram o pai agachado, segurando o cachorro com uma mão enquanto com a outra levantava pelo rabo um quati, um quati ainda pequeno, que gritava com um guincho muito rápido e estridente, como o de um grilo.

— Papai, não o mate! — disseram as crianças. — Ele é muito pequeno! Queremos ficar com ele!

— Bem, vou dar o bichinho para vocês — respondeu o pai. — Mas cuidem bem dele e, sobretudo, não se esqueçam de que os quatis bebem água como vocês.

Ele disse isso porque os meninos já haviam criado um gatinho selvagem para o qual traziam carne de vez em quando, que tiravam do próprio jantar, mas nunca lhe deram água e ele morreu.

Em seguida, eles colocaram o quati na mesma jaula do gato selvagem, que ficava perto do galinheiro, e todos voltaram para as suas camas.

E quando já passava da meia-noite e fazia um grande silêncio, o quatizinho, que ainda sofria muito com os machucados dos dentes da armadilha, viu, ao luar, três sombras que se aproximavam com grande discrição. O coração do pobre quatizinho disparou quando reconheceu sua mãe e seus dois irmãos, que o procuravam.

— Mamãe, mamãe! — o prisioneiro murmurou em voz muito baixa para não fazer barulho. — Estou aqui! Tire-me daqui! Eu não quero ficar, ma… ma…! — E ele chorava, desconsolado.

Mas, apesar de tudo, estavam felizes porque se encontraram e se fizeram mil carícias nos focinhos.

Imediatamente foi feita uma tentativa para resgatar o prisioneiro. Eles tentaram primeiro cortar o fio de arame, todos os quatro começaram a trabalhar com os dentes, mas não conseguiram nada. Então a mãe de repente teve uma ideia e disse:

— Vamos encontrar as ferramentas do homem! Os homens têm ferramentas para cortar ferro. Elas são chamadas de limas. Elas têm três lados como cascavéis. Se empurra e puxa. Vamos encontrá-la!

Eles foram à oficina do homem e voltaram com a lima. Acreditando que um sozinho não teria força suficiente, os três seguraram a lima e começaram o trabalho. E eles ficaram tão empolgados que depois de um tempo toda a gaiola tremia e o tremor fazia um barulho terrível. Fez tanto barulho que o cachorro acordou, lançando um latido rouco. Mas os quatis não esperaram que o cachorro lhes pedisse explicações daquele escândalo e fugiram para a colina, largando a lima no chão.

No dia seguinte, os meninos foram logo cedo ver seu novo hóspede, que estava muito triste.

— Que nome vamos dar a ele? — a menina perguntou ao irmão.

— Já sei! — respondeu o menino. — Vai se chamar Dezessete!

— Por que Dezessete? Nunca houve um animal selvagem com um nome tão estranho.

Mas o garotinho estava aprendendo a contar, e esse número talvez tenha chamado a sua atenção.

O fato é que passou a se chamar Dezessete. Deram-lhe pão, uvas, chocolate, carne, lagostas, ovos, deliciosos ovos de galinha.

Conseguiram fazer com que ele lhes deixasse coçar a sua cabeça já no primeiro dia. A sinceridade do afeto das crianças era tão grande que, quando a noite chegou, o quati já estava quase resignado ao seu cativeiro. Pensava a cada momento nas coisas deliciosas que havia para comer ali e pensava naqueles filhotinhos loiros de homens, tão alegres e bondosos.

Por duas noites seguidas, o cachorro dormiu tão perto da jaula que a família do prisioneiro não ousou se aproximar, com muito pesar. Quando, na terceira noite, chegaram novamente para pegar a lima para libertar o quatizinho, ele lhes disse:

— Mamãe, não quero mais sair daqui. Eles me dão ovos e são muito bons para mim. Hoje eles me disseram que se eu me comportar bem, irão me soltar muito em breve. Eles são como nós. Eles também são filhotes e nós brincamos juntos.

Os quatis selvagens ficaram muito tristes, mas se resignaram, prometendo ao pequeno quatizinho que viriam visitá-lo todas as noites.

De fato, todas as noites, com chuva ou sem chuva, sua mãe e seus irmãos passavam algum tempo com ele. O quatizinho lhes passava pão pela tela de arame e os quatis selvagens se sentavam para comer em frente à jaula.

Depois de quinze dias, o quatizinho estava solto e ele próprio ia para a sua jaula à noite. Exceto por alguns puxões de orelha que levava quando chegava muito perto do galinheiro, tudo estava indo bem. Ele e as crianças se amavam muito e, mesmo os quatis selvagens, vendo como eram bons aqueles filhotinhos, acabaram também criando afeto pelas duas crianças.

Até que em uma noite tremendamente escura, quando fazia muito calor e trovejava, os quatis selvagens chamaram o pequeno quatizinho, mas não tiveram resposta. Eles se aproximaram muito inquietos e então viram, no momento em que quase pisaram nela, uma enorme serpente que estava enrolada na entrada da jaula. Os quatis entenderam imediatamente que o quatizinho havia sido mordido ao entrar e por isso não respondera ao chamado — porque talvez já estivesse morto. Mas eles o vingariam bem. Em um segundo, os três enlouqueceram a cascavel, pulando em volta dela e, em outro segundo, caíram sobre a serpente, arrancando-lhe a cabeça. Então eles correram para dentro, e lá estava o quatizinho, esticado, inchado, com as pernas trêmulas e agonizando. Em vão, os quatis selvagens o moveram e lamberam todo o seu corpo durante quinze minutos. O quatizinho finalmente abriu a boca e parou de respirar, porque estava morto.

Os quatis são quase invulneráveis, como dizem, ao veneno das víboras. O veneno não lhes faz quase nada. Também há outros animais, como o mangusto, que resistem muito bem ao veneno das cobras. Certamente o quatizinho fora mordido em uma artéria ou veia importante, porque então o sangue é imediatamente envenenado e o animal logo morre. Foi o que aconteceu com ele.

Vendo-o assim, sua mãe e seus irmãos choraram por muito tempo. Mais tarde, como não tinham mais nada para fazer ali, saíram da jaula, viraram-se para olhar pela última vez a casa onde o quatizinho vivera tão feliz e voltaram para a colina.

Mas os três quatis, no entanto, estavam muito preocupados, e sua preocupação era a seguinte: o que os meninos fariam quando, no dia seguinte, vissem seu amado quatizinho morto? Os meninos o amavam muito, e eles, os quatis, também amavam os filhotinhos loiros. Então os três tiveram a mesma ideia, para evitar aquela grande dor para as crianças.

Eles conversaram por um longo tempo e finalmente decidiram que o segundo dos quatis, que tinha o corpo e as maneiras muito parecidos com o mais novo, ficaria na jaula em vez do falecido. Como eles sabiam de muitos segredos da casa, através das histórias do quatizinho, os meninos não desconfiariam de nada. Talvez estranhassem algumas coisas, mas nada demais.

E assim aconteceu. Voltaram para a casa, e um novo quatizinho substituiu o primeiro, enquanto a mãe e o outro irmão levavam o cadáver do menor em seus dentes. Eles o carregaram lentamente colina acima, sua cabeça pendia para baixo e balançava, e seu rabo arrastava no chão.

No dia seguinte, os meninos estranharam, de fato, alguns costumes incomuns do quatizinho. Mas como este era tão bom e carinhoso como o outro, as crianças acabaram por não ter a menor ideia. Eles formavam a mesma família de filhotes de antes, e, como antes, os quatis selvagens vinham noite após noite visitar o quatizinho domesticado. Sentavam-se ao lado dele e comiam os pedaços de ovos cozidos que guardava para eles, enquanto, em retribuição, contavam a ele sobre sua vida na selva.

Historia de dos cachorros de coatí y de dos cachorros de hombre

Había una vez un coatí que tenía tres hijos. Vivían en el monte comiendo frutas, raíces y huevos de pajaritos.

Cuando estaban arriba de los árboles y sentían un gran ruido, se tiraban al suelo de cabeza y salían corriendo con la cola levantada.

Una vez que los coaticitos fueron un poco grandes, su madre los reunió un día arriba de un naranjo y les habló así:

«Coaticitos: ustedes son bastante grandes para buscarse la comida solos. Deben aprenderlo, porque cuando sean viejos andarán siempre solos, como todos los coatís. El mayor de ustedes, que es muy amigo de cazar cascarudos, puede encontrarlos entre los palos podridos, porque allí hay muchos cascarudos y cucarachas. El segundo, que es gran comedor de frutas, puede encontrarlas en este naranjal; hasta diciembre habrá naranjas. El tercero, que no quiere comer sino huevos de pájaros, puede ir a todas partes, porque en todas partes hay nidos de pájaros. Pero que no vaya nunca a buscar nidos al campo, porque es peligroso.

«Coaticitos: hay una sola cosa a la cual deben tener gran miedo. Son los perros. Yo peleé una vez con ellos, y sé lo que les digo; por eso tengo un diente roto. Detrás de los perros vienen siempre los hombres con un gran ruido, que mata. Cuando oigan cerca este ruido, tírense de cabeza al suelo, por alto que sea el árbol.

Si no lo hacen así los mataran con seguridad de un tiro.»

Así habló la madre. Todos se bajaron entonces y se separaron, caminando de derecha a izquierda y de izquierda a derecha, como si hubieran perdido algo, porque así caminan los coatís.

El mayor, que quería comer cascarudos, buscó entre los palos podridos y las hojas de los yuyos, y encontró tantos, que comió hasta quedarse dormido. El segundo, que prefería las frutas a cualquier cosa, comió cuantas naranjas quiso, porque aquel naranjal estaba dentro del monte, como pasa en el Paraguay y Misiones, y ningún hombre vino a incomodarlo. El tercero, que era loco por los huevos de pájaros, tuvo que andar todo el día para encontrar únicamente dos nidos; uno de tucán, que tenía tres huevos, y uno de tórtolas, que tenía sólo dos. Total, cinco huevos chiquitos, que era muy poca comida; de modo que al caer la tarde el coaticito tenía tanta hambre como de mañana, y se sentó muy triste a la orilla del monte. Desde allí veía el campo, y pensó en la recomendación de su madre.

-¿Por qué no querrá mamá -se dijo- que vaya a buscar nidos en el campo?

Estaba pensando así cuando oyó, muy lejos, el canto de un pájaro.

-¡Qué canto tan fuerte! -dijo admirado- ¡Qué huevos tan grandes debe tener ese pájaro!

El canto se repitió. Y entonces el coatí se puso a correr por entre el monte, cortando camino, porque el canto había soñado muy a su derecha. El sol caía ya, pero el coatí volaba con la cola levantada. Llegó a la orilla del monte, por fin, y miró al campo. Lejos vio la casa de los hombres, y vio a un hombre con botas que llevaba un caballo de la soga. Vio también un pájaro muy grande que cantaba y entonces el coaticito se golpeó la frente y dijo:

-¡Qué zonzo soy! Ahora ya sé qué pájaro es ése. Es un gallo; mamá me lo mostró un día de arriba de un árbol. Los gallos tienen un canto lindísimo, y tienen muchas gallinas que ponen huevos. ¡Si yo pudiera comer huevos de gallina!...

Es sabido que nada gusta tanto a los bichos chicos del monte como los huevos de gallina. Durante un rato el coaticito se acordó de la recomendación de su madre. Pero el deseo pudo más, y se sentó a la orilla del monte, esperando que cerrara bien la noche para ir al gallinero.

La noche cerró por fin, y entonces, en puntas de pie y paso a paso, se encaminó a la casa. Llegó allá y escuchó atentamente: no se sentía el menor ruido. El coaticito, loco de alegría porque iba a comer cien, mil, dos mil huevos de gallina, entró en el gallinero, y lo primero que vio bien en la entrada fue un huevo que estaba solo en el suelo. Pensó un instante en dejarlo para el final, como postre, porque era un huevo muy grande; pero la boca se le hizo agua, y clavó los dientes en el huevo.

Apenas lo mordió, ¡TRAC!, un terrible golpe en la cara y un inmenso dolor en el hocico.

-¡Mamá, mamá! -gritó, loco de dolor, saltando a todos lados. Pero estaba sujeto, y en ese momento oyó el ronco ladrido de un perro. Mientras el coatí esperaba en la orilla del monte que cerrara bien la noche para ir al gallinero, el hombre de la casa jugaba sobre la gramilla con sus hijos, dos criaturas rubias de cinco y seis años, que corrían riendo, se caían, se levantaban riendo otra vez, y volvían a caerse. El padre se caía también, con gran alegría de los chicos. Dejaron por fin de jugar porque ya era de noche, y el hombre dijo entonces:

-Voy a poner la trampa para cazar a la comadreja que viene a matar los pollos y robar los huevos.

Y fue y armó la trampa. Después comieron y se acostaron. Pero las criaturas no tenían sueño, y saltaban de la cama del uno a la del otro y se enredaban en el camisón. El padre, que leía en el comedor, los dejaba hacer. Pero los chicos de repente se detuvieron en sus saltos y gritaron:

-¡Papá! ¡Ha caído la comadreja en la trampa!, ¡Tuké está ladrando!

¡Nosotros también queremos ir, papá!

El padre consintió, pero no sin que las criaturas se pusieran las sandalias, pues nunca los dejaba andar descalzos de noche, por temor a las víboras.

Fueron. ¿Qué vieron allí? Vieron a su padre que se agachaba, teniendo al perro con una mano, mientras con la otra levantaba por la cola a un coatí, un coaticito chico aún, que gritaba con un chillido rapidísimo y estridente, como un grillo.

-¡Papá, no lo mates! -dijeron las criaturas-. ¡Es muy chiquito!

¡Dánoslo para nosotros!

-Bueno, se lo voy a dar -respondió el padre-. Pero cuídenlo bien, y sobre todo no se olviden de que los coatís toman agua como ustedes.

Esto lo decía porque los chicos habían tenido una vez un gatito montés al cual a cada rato le llevaban carne, que sacaban de la fiambrera, pero nunca le dieron agua, y se murió.

En consecuencia, pusieron al coatí en la misma jaula del gato montés, que estaba cerca del gallinero, y se acostaron todos otra vez.

Y cuando era más de medianoche y había un gran silencio, el coaticito, que sufría mucho por los dientes de la trampa, vio, a la luz de la luna, tres sombras que se acercaban con gran sigilo. El corazón le dio un vuelco al pobre coaticito al reconocer a su madre y sus dos hermanos que lo estaban buscando.

-¡Mamá, mamá! -murmuró el prisionero en voz muy baja para no hacer ruido-. ¡Estoy aquí! ¡Sáquenme de aquí! ¡No quiero quedarme, ma ... má! -y lloraba desconsolado.

Pero a pesar de todo estaban contentos porque se habían encontrado, y se hacían mil caricias en el hocico.

Se trató enseguida de hacer salir al prisionero. Probaron primero a cortar el alambre tejido, y los cuatro se pusieron a trabajar con los dientes; mas no conseguían nada. Entonces a la madre se le ocurrió de repente una idea, y dijo:

-¡Vamos a buscar las herramientas del hombre! Los hombres tienen herramientas para cortar fierro. Se llaman limas. Tienen tres lados como las víboras de cascabel. Se empuja y se retira. ¡Vamos a buscarla!

Fueron al taller del hombre y volvieron con la lima. Creyendo que uno solo no tendría fuerzas bastantes, sujetaron la lima entre los tres y empezaron el trabajo. Y se entusiasmaron tanto, que al rato la jaula entera temblaba con las sacudidas y hacía un terrible ruido. Tal ruido hacía, que el perro se despertó, lanzando un ronco ladrido. Mas los coatís no esperaron a que el perro les pidiera cuenta de ese escándalo y dispararon al monte, dejando la lima tirada.

Al día siguiente, los chicos fueron temprano a ver a su nuevo huésped, que estaba muy triste.

-¿Qué nombre le pondremos? -preguntó la nena a su hermano.

-¡Ya sé! -respondió el varoncito-. ¡Le pondremos Diecisiete!

¿Por qué Diecisiete? Nunca hubo bicho del monte con nombre más raro. Pero el varoncito estaba aprendiendo a contar, y tal vez le había llamado la atención aquel número.

El caso es que se llamó Diecisiete. Le dieron pan, uvas, chocolate, carne, langostas, huevos, riquísimos huevos de gallina.

Lograron que en un solo día se dejara rascar la cabeza; y tan grande es la sinceridad del cariño de las criaturas, que al llegar la noche el coatí estaba casi resignado con su cautiverio. Pensaba a cada momento en las cosas ricas que había para comer allí, y pensaba en aquellos rubios cachorritos de hombre que tan alegres y buenos eran.

Durante dos noches seguidas, el perro durmió tan cerca de la jaula, que la familia del prisionero no se atrevió a acercarse, con gran sentimiento. Cuando a la tercera noche llegaron de nuevo a buscar la lima para dar libertad al coaticito, éste les dijo:

-Mamá: yo no quiero irme más de aquí. Me dan huevos y son muy buenos conmigo. Hoy me dijeron que si me portaba bien me iban a dejar suelto muy pronto. Son como nosotros. Son cachorritos también y jugamos juntos.

Los coatís salvajes quedaron muy tristes, pero se resignaron, prometiendo al coaticito venir todas las noches a visitarlo.

Efectivamente, todas las noches, lloviera o no, su madre y sus hermanos iban a pasar un rato con él. El coaticito les daba pan por entre el tejido de alambre, y los coatís salvajes se sentaban a comer frente a la jaula.

Al cabo de quince días, el coaticito andaba suelto y él mismo se iba de noche a su jaula. Salvo algunos tirones de orejas que se llevaba por andar cerca del gallinero, todo marchaba bien. El y las criaturas se querían mucho, y los mismos coatís salvajes, al ver lo buenos que eran aquellos cachorritos de hombre, habían concluido por tomar cariño a las dos criaturas.

Hasta que una noche muy oscura, en que hacía mucho calor y tronaba, los coatís salvajes llamaron al coaticito y nadie les respondió. Se acercaron muy inquietos y vieron entonces, en el momento en que casi la pisaban, una enorme víbora que estaba enroscada a la entrada de la jaula. Los coatís comprendieron en seguida que el coaticito había sido mordido al entrar, y no había respondido a su llamado porque acaso estaba ya muerto. Pero lo iban a vengar bien. En un segundo, entre los tres, enloquecieron a la serpiente de cascabel, saltando de aquí para allá, y en otro segundo cayeron sobre ella, deshaciéndole la cabeza a mordiscones. Corrieron entonces adentro, y allí estaba en efecto el coaticito, tendido, hinchado, con las patas temblando y muriéndose. En balde los coatís salvajes lo movieron; lo lamieron en balde por todo el cuerpo durante un cuarto de hora. El coaticito abrió por fin la boca y dejó de respirar, porque estaba muerto.

Los coatís son casi refractarios, como se dice, al veneno de las víboras. No les hace casi nada el veneno, y hay otros animales, como la mangosta, que resisten muy bien el veneno de las víboras. Con toda seguridad el coaticito había sido mordido en una arteria o una vena, porque entonces la sangre se envenena enseguida, y el animal muere. Esto le había pasado al coaticito.

Al verlo así, su madre y sus hermanos lloraron un largo rato. Después, como nada más tenían que hacer allí, salieron de la jaula, se dieron vuelta: para mirar por última vez la casa donde tan feliz había sido el coaticito, y se fueron otra vez al monte.

Pero los tres coatís, sin embargo, iban muy preocupados, y su preocupación era ésta: ¿qué iban a decir los chicos, cuando al día siguiente, vieran muerto a su querido coaticito? Los chicos le querían muchísimo, y ellos, los coatís, querían también a los cachorritos rubios. Así es que los tres coatís tenían el mismo pensamiento, y era evitarles ese gran dolor a los chicos.

Hablaron un largo rato y al fin decidieron lo siguiente: el segundo de los coatís, que se parecía muchísimo al menor en cuerpo y en modo de ser iba a quedarse en la jaula, en vez del difunto. Como estaban enterados de muchos secretos de la casa, por los cuentos del coaticito, los chicos no conocerían nada; extrañarían un poco algunas cosas, pero nada más.

Y así pasó en efecto. Volvieron a la casa, y un nuevo coaticito reemplazó al primero, mientras la madre y el otro hermano se llevaban sujetos a los dientes el cadáver del menor. Lo llevaron despacio al monte, y la cabeza colgaba, balanceándose, y la cola iba arrastrando por el suelo.

Al día siguiente los chicos extrañaron, efectivamente, algunas costumbres raras del coaticito. Pero como éste era tan bueno y cariñoso como el otro, las criaturas no tuvieron la menor sospecha. Formaron la misma familia de cachorritos de antes, y, como antes, los coatís salvajes venían noche a noche a visitar al coaticito civilizado, y se sentaban a su lado a comer pedacitos de huevos duros que él les guardaba, mientras ellos le contaban la vida de la selva.