A abelha preguiçosa

Horacio Quiroga

Tradução:
Ricardo Giassetti

Instituto Mojo de Comunicação Intercultural

Ficha técnica:

Ricardo Giassetti, diretor geral

Bruno Girello, diretor executivo

Thiago Duarte, diretor financeiro

Tatiana Bornato, secretária

Conselho fiscal:

Tatiana Bornato e Thiago Fogaça

Equipe editorial

Ricardo Giassetti, Renato Roschel, Gabriel Naldi, Camille Pezzino, Amanda Zampieri, Fernando Ribeiro

Conselho consultivo

Abel Reis, Áurea Vieira, Ana Maria Haddad Baptista, Luiz Fuganti, Rodrigo Faria e Silva

Capa:

Franz Xaver Petter (1820)

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A abelha preguiçosa

Certa vez, havia numa colmeia uma abelha que não queria trabalhar, ou seja, passava pelas árvores uma a uma para beber o néctar das flores, mas, em vez de guardá-lo para que virasse mel, ela tomava tudo.

Era, portanto, uma abelha preguiçosa. Todas as manhãs, assim que o sol aquecia o ar, a abelhinha espiava pela porta da colmeia, via se o tempo estava bom, penteava os pelos com as patas, como fazem as moscas, e então começava a voar, muito feliz com o belo dia. Ela zumbia de alegria, de flor em flor, entrava na colmeia, saía de novo e passava o dia inteiro assim enquanto as outras abelhas se matavam trabalhando para encher a colmeia de mel, porque o mel é o alimento das abelhas recém-nascidas.

Como as abelhas são muito sérias, começaram a se ressentir do comportamento da irmã preguiçosa. Na porta das colmeias, há sempre algumas abelhas que ficam de plantão para garantir que nenhum inseto entre na casa delas. Essas abelhas geralmente são muito velhas, com grande experiência de vida e suas costas já são peladas, porque perderam os seus pelinhos de tanto se esfregarem na porta da colmeia.

Um dia, então, pararam a abelhinha preguiçosa quando ela ia entrar, dizendo:

— Companheira, você precisa trabalhar, porque nós, abelhas, devemos trabalhar.

A abelhinha respondeu:

— Eu voo o dia todo e fico muito cansada.

— Não se trata de ficar muito cansada — responderam —, mas de trabalhar um pouco. É o primeiro aviso que estamos lhe dando.

E, ao dizerem isso, a deixaram passar.

Mas a abelha preguiçosa não se corrigiu. Então, na tarde seguinte, as abelhas de plantão lhe disseram:

— Você tem de trabalhar, irmã.

E ela imediatamente respondeu:

— Um dia desses eu vou fazer isso!

— Não se trata de um dia desses fazer isso — responderam —, mas amanhã. Lembre-se disso.

E a deixaram passar.

Na noite seguinte, a mesma coisa se repetiu. Antes que lhe dissessem qualquer coisa, a abelhinha exclamou:

— Sim, sim, irmãs! Eu me lembro do que prometi!

— Não se trata de você se lembrar do que prometeu — lhe responderam —, mas de você trabalhar. Hoje é 19 de abril. Pois bem, tente garantir que amanhã, dia 20, você tenha trazido pelo menos uma gota de mel. E agora, entre.

E, dizendo isso, afastaram-se para deixá-la entrar.

Mas o 20 de abril passou em branco como todos os outros dias, com a diferença de que, quando o sol se pôs, o tempo mudou e um vento frio começou a soprar.

A abelhinha preguiçosa voou apressadamente para a sua colmeia, pensando em como estaria quentinho lá dentro. Mas, quando ela quis entrar, as abelhas que estavam de guarda a impediram.

— Você não entrará! — disseram friamente a ela.

— Eu quero entrar! — gritou a abelhinha. — Esta é a minha colmeia.

— Esta é a colmeia de algumas pobres abelhas operárias — responderam as outras. — Não há entrada para preguiçosas.

— Amanhã sem falta eu vou trabalhar! — A abelhinha insistiu.

— Não há amanhã para quem não trabalha — responderam as abelhas, que conhecem muito de filosofia.

E, ao dizerem isso, elas a expulsaram.

A abelhinha, sem saber o que fazer, voou por mais algum tempo, mas já caía a noite e mal se enxergava. Tentou pousar em uma folha, mas caiu no chão. Seu corpo estava entorpecido pelo frio e ela não conseguia mais voar. Rastejou pelo chão, subiu e desceu de gravetos e de seixos, que lhe pareciam montanhas, até chegar à porta da colmeia, no momento em que gotas frias de chuva começavam a cair.

— Ai, meu Deus! — ela chorou impotente. — Vai chover, e eu vou morrer congelada.

Ela tentou entrar na colmeia, mas novamente as guardas bloquearam seu caminho.

— Desculpem-me! — a abelha gemeu. — Me deixem entrar!

— Está tarde — elas responderam.

— Por favor, irmãs! Tenho sono!

— Mais tarde ainda.

— Companheiras, por misericórdia! Estou com frio!

— Impossível.

— Pela última vez! Eu vou morrer!

Então lhe disseram:

— Não, você não vai morrer. Você aprenderá em uma única noite qual é a recompensa que se ganha com o trabalho. Suma.

E a expulsaram.

Então, tremendo e tropeçando com as asas frias e molhadas, a abelha rastejou, rastejou até que de repente rolou por um buraco, ou melhor, caiu para o fundo de uma caverna.

Ela pensou que a queda não acabaria nunca. Por fim, ela chegou ao fundo e se viu abruptamente diante de uma serpente, uma cobra verde com as costas amarelas, que a olhava, enrolada e pronta para atacá-la.

Na verdade, aquela caverna era a parte oca de uma árvore que havia sido plantada há muito tempo e que a cobra havia escolhido como sua toca. As cobras comem abelhas, das quais gostam muito. Por isso, a abelhinha, encontrando-se diante de sua inimiga, murmurou, fechando os olhos:

— Adeus, minha vida! Esta é a última vez que vejo a luz.

Mas, para sua grande surpresa, a cobra não só não a devorou como lhe disse:

— Como vai, abelhinha? Você não deve ser uma operária muito responsável para estar aqui a esta hora.

— É verdade — murmurou a abelha. — Eu não trabalho, e eu sou a culpada.

— Sendo assim — acrescentou a cobra, zombeteira —, vou remover do mundo uma criatura má como você. Eu vou te comer, abelhinha.

A abelha, tremendo, exclamou:

— Isso não é justo, isso não é justo! Não é justo que você me coma porque você é mais forte do que eu. Os homens sabem o que é justiça.

— Ah, ah! — exclamou a cobra, enrolando-se um pouco. — Você conhece bem os homens? Você acha que os homens que tiram o mel de vocês são mais justos, sua grande tola?

— Não, não é por isso que eles tiram o nosso mel — respondeu a abelha.

— E por que é, então?

— Porque eles são mais espertos.

Assim, disse a abelhinha. Mas a cobra riu e exclamou:

— Bom! Com justiça ou sem justiça, eu vou te comer. Prepare-se.

E ela recuou para dar o bote na abelha. E ela exclamou novamente:

— Você faz isso porque é menos inteligente do que eu.

— Eu, menos inteligente que você, sua mosquinha? — a cobra riu.

— Isso mesmo — disse a abelha.

— Bem — disse a cobra —, isso nós vamos ver. Vamos fazer dois desafios. Quem fizer o teste mais difícil, vence. Se eu ganhar, eu como você.

— E se eu ganhar? — perguntou a abelhinha.

— Se você vencer — respondeu sua inimiga —, terá o direito de passar a noite aqui até o amanhecer. O que acha?

— Aceito — respondeu a abelha.

A cobra voltou a rir, porque lhe ocorrera algo que uma abelha jamais poderia fazer. E aqui está o que ela fez: ela saiu por um momento, tão rápido que a abelha não teve tempo para nada, e voltou trazendo uma pinha de um eucalipto que ficava ao lado da colmeia e que fazia muita sombra.

Os meninos fazem essas pinhas girar como piões, e eles as chamam de piões de eucalipto.

— É isso o que eu vou fazer — disse a cobra. — Atenção, dê uma boa olhada! E enrolando seu rabo ao redor da pequena pinha como se fosse uma corda, ela a girou com grande velocidade, tão rápido que a pequena pinha ficou dançando e zumbindo como louca.

A cobra riu, e com razão, porque uma abelha nunca fez ou poderia fazer uma pinha girar daquela maneira. E, quando o pião, que adormecera zumbindo, como acontece com os piões de laranjeira, finalmente caiu no chão, a abelha disse:

— Esse teste é muito legal, mas eu nunca vou conseguir fazer isso.

— Então, eu vou te comer — exclamou a cobra.

— Espere um minuto! Eu não posso fazer isso, mas eu faço uma coisa que ninguém mais sabe fazer.

— E o que é?

— Desaparecer.

— Como? — exclamou a cobra, pulando de surpresa. — Desaparecer sem sair daqui?

— Sem sair daqui.

— E sem se esconder num buraco?

— Sem me esconder num buraco.

— Muito bem, então faça! E se você não fizer, vou te comer imediatamente — disse a cobra.

O fato é que, enquanto a pinha girava, a abelha teve tempo de examinar a caverna e viu uma plantinha crescendo ali. Era um pequeno arbusto, quase uma erva daninha, com folhas grandes do tamanho de uma moeda de dois centavos.

A abelha se aproximou da plantinha, tomando cuidado para não tocar nela, e disse assim:

— Agora é a minha vez, sra. Cobra. Você vai me fazer o favor de se virar e contar até três. Quando chegar ao “três”, me procure em todos os lugares e não estarei mais!

E assim aconteceu, de fato. A cobra contou rapidamente: “um… dois… três”, virou-se e abriu a boca, surpresa: não havia mais ninguém lá. Ela olhou para cima, para baixo, em todos os lugares, examinou os cantos, a plantinha, sentiu tudo com sua língua sensível. Inútil: a abelha havia desaparecido.

A cobra então entendeu que seu pequeno teste do pião fora muito bom, mas que o desafio da abelha era simplesmente extraordinário. Como ela havia conseguido? Onde estaria?

Não havia como encontrá-la.

— Bem! — ela exclamou finalmente. — Desisto. Onde você está?

Uma voz quase inaudível — a voz da abelhinha — veio do centro da caverna.

— Você não vai fazer nada comigo? — disse a voz. — Posso acredita na sua promessa?

— Sim — respondeu a cobra. — Prometo. Onde você está?

— Aqui — respondeu a abelhinha, surgindo de repente de uma folha enrolada da plantinha.

O que aconteceu? Uma coisa muito simples: a plantinha em questão era sensível, coisa muito comum também aqui em Buenos Aires, e tinha a particularidade de que suas folhas se fechavam ao menor toque. Só que essa aventura aconteceu em Misiones, onde a vegetação é muito rica e, por conta disso, as folhas das plantas sensíveis são bem maiores. Assim, ao contato da abelha, as folhas se fecharam, escondendo completamente o inseto.

A inteligência da cobra nunca seria capaz de perceber esse fenômeno, mas a abelha o havia notado e se aproveitou dele para salvar a sua vida.

A cobra não disse nada, mas ficou muito irritada com sua derrota, tanto que a abelha passou a noite inteira lembrando sua inimiga da promessa que fizera de respeitá-la.

Foi uma noite longa e interminável, que as duas passaram amontoadas contra a parede mais alta da caverna, porque a tempestade havia chegado e a água corria lá dentro como um rio.

Lá dentro também estava muito frio e escuro como breu. De vez em quando, a cobra sentia vontade de atacar a abelha, e a abelha então acreditava que o fim de sua vida havia chegado.

Nunca, jamais, a abelhinha acreditou que uma noite pudesse ser tão fria, tão longa, tão horrível. Ela se lembrou de sua antiga vida, dormindo noite após noite na colmeia, muito quente, e então chorou em silêncio.

Quando o dia chegou e o sol saiu, porque o clima havia se acalmado, a abelhinha voou e chorou novamente em silêncio diante da porta da colmeia construída pelo esforço da sua família. As abelhas guardiãs a deixaram passar sem dizer nada, pois entenderam que quem voltava não era a “turista” preguiçosa, mas uma abelhinha que havia aprendido uma dura lição de vida em apenas uma noite.

Assim foi de fato. Daquele dia em diante, ninguém coletava tanto pólen ou fazia tanto mel como ela. E, quando o outono chegou, e também chegou o fim de seus dias, ela ainda teve tempo de ensinar às jovens abelhas que a cercavam uma última lição antes de morrer:

— Não é nossa inteligência, mas nosso trabalho que nos torna tão fortes. Só usei minha inteligência uma vez e foi para salvar a minha vida. Eu não precisaria desse esforço se tivesse trabalhado como todo mundo. O cansaço de voar, passeando, era o mesmo que eu tinha quando trabalhava. O que me faltava era a noção de dever, que adquiri naquela noite.

“Trabalhem, companheiras, pensando que o motivo final dos nossos esforços (a felicidade de todas nós) é muito maior do que o cansaço de cada uma. Isso é o que os homens chamam de ideal, e eles estão certos. Na vida, não há outra filosofia melhor para um homem ou para uma abelha.”

La abeja haragana

Había una vez en una colmena una abeja que no quería trabajar, es decir, recorría los árboles uno por uno para tomar el jugo de las flores; pero en vez de conservarlo

para convertirlo en miel, se lo tomaba del todo.

Era, pues, una abeja haragana. Todas las mañanas, apenas el sol calentaba el aire, la abejita se asomaba a la puerta de la colmena, veía que hacía buen tiempo, se peinaba con las patas, como hacen las moscas, y echaba entonces a volar, muy contenta del lindo día. Zumbaba muerta de gusto de flor en flor, entraba en la colmena, volvía a salir, y así se le pasaba todo el día mientras las otras abejas se mataban trabajando para llenar la colmena de miel, porque la miel es el alimento de las abejas recién nacidas.

Como las abejas son muy serias, comenzaron a disgustarse con el proceder de la hermana haragana. En la puerta de las colmenas hay siempre unas cuantas abejas que están de guardia para cuidar que no entren bichos en la colmena. Estas abejas suelen ser muy viejas, con gran experiencia de la vida y tienen el lomo pelado porque han perdido todos los pelos de rozar contra la puerta de la colmena.

Un día, pues, detuvieron a la abeja haragana cuando iba a entrar, diciéndole:

-Compañera: es necesario que trabajes, porque las abejas debemos trabajar.

La abejita contestó:

-Yo ando todo el día volando, y me canso mucho.

-No es cuestión de que te canses mucho -respondieron-, sino de que trabajes un poco. Es la primera advertencia que te hacemos.

Y diciendo así la dejaron pasar.

Pero la abeja haragana no se corregía. De modo que a la tarde siguiente las abejas que estaban de guardia le dijeron:

-Hay que trabajar, hermana.

Y ella respondió enseguida:

-¡Uno de estos días lo voy a hacer!

-No es cuestión de que lo hagas uno de estos días -le respondieron- sino mañana mismo. Acuérdate de esto.

Y la dejaron pasar.

Al anochecer siguiente se repitió la misma cosa. Antes de que le dijeran nada, la abejita exclamó:

-¡Sí, sí hermanas! ¡Ya me acuerdo de lo que he prometido!

-No es cuestión de que te acuerdes de lo prometido -le respondieron-, sino de que trabajes. Hoy es 19 de abril. Pues bien: trata de que mañana, 20, hayas traído una gota siquiera de miel. Y ahora, pasa.

Y diciendo esto, se apartaron para dejarla entrar.

Pero el 20 de abril pasó en vano como todos los demás. Con la diferencia de que al caer el sol el tiempo se descompuso y comenzó a soplar un viento frío.

La abejita haragana voló apresurada hacia su colmena, pensando en lo calentito que estaría allí dentro. Pero cuando quiso entrar, las abejas que estaban de guardia se lo impidieron.

-¡No se entra! -le dijeron fríamente.

-¡Yo quiero entrar! -clamó la abejita-. Esta es mi colmena.

-Esta es la colmena de unas pobres abejas trabajadoras -le contestaron las otras-. No hay entrada para las haraganas.

-¡Mañana sin falta voy a trabajar! -insistió la abejita.

-No hay mañana para las que no trabajan -respondieron las abejas, que saben mucha filosofía.

Y diciendo esto la empujaron afuera.

La abejita, sin saber qué hacer, voló un rato aún; pero ya la noche caía y se veía apenas. Quiso cogerse de una hoja, y cayó al suelo. Tenía el cuerpo entumecido por el aire frío, y no podía volar más. Arrastrándose entonces por el suelo, trepando y bajando de los palitos y piedritas, que le parecían montañas, llegó a la puerta de la colmena, a tiempo que comenzaban a caer frías gotas de lluvia.

-¡Ay, mi Dios! -clamó desamparada-. Va a llover, y me voy a morir de frío.

Y tentó a entrar en la colmena. Pero de nuevo le cerraron el paso.

-¡Perdón! -gimió la abeja-. ¡Déjenme entrar!

-Ya es tarde -le respondieron.

-¡Por favor, hermanas! ¡Tengo sueño!

-Es más tarde aún.

-¡Compañeras, por piedad! ¡Tengo frío!

-Imposible.

-¡Por última vez! ¡Me voy a morir!

Entonces le dijeron:

-No, no morirás. Aprenderás en una sola noche lo que es el descanso ganado con el trabajo. Vete.

Y la echaron.

Entonces, temblando de frío, con las alas mojadas y tropezando, la abeja se arrastró, se arrastró hasta que de pronto rodó por un agujero: cayó rodando, mejor dicho, al fondo de una caverna.

Creyó que no iba a concluir nunca de bajar. Al fin llegó al fondo, y se halló bruscamente ante una víbora, una culebra verde de lomo color amarillo, que la miraba enroscada y presta a lanzarse sobre ella.

En verdad, aquella caverna era el hueco de un árbol que habían trasplantado hacía tiempo, y que la culebra había elegido de guarida. Las culebras comen abejas, que les gustan mucho. Por esto la abejita, al encontrarse ante su enemiga, murmuró cerrando los ojos:

-¡Adiós mi vida! Esta es la última hora que yo veo la luz.

Pero con gran sorpresa suya, la culebra no solamente no la devoró sino que le dijo:

-¿Qué tal, abejita? No has de ser muy trabajadora para estar aquí a estas horas.

-Es cierto -murmuró la abeja-. No trabajo, y yo tengo la culpa.

-Siendo así -agregó la culebra, burlona-, voy a quitar del mundo a un mal bicho como tú. Te voy a comer, abeja.

La abeja, temblando, exclamó entonces:

-¡No es justo eso, no es justo! No es justo que usted me coma porque es más fuerte que yo. Los hombres saben lo que es justicia.

-¡Ah, ah! -exclamó la culebra, enroscándose ligero-. ¿Tú conoces bien a los hombres? ¿Tú crees que los hombres que les quitan la miel a ustedes son más justos, grandísima tonta?

-No, no es por eso que nos quitan la miel -respondió la abeja.

-¿Y por qué, entonces?

-Porque son más inteligentes.

Así dijo la abejita. Pero la culebra se echó a reír, exclamando:

-¡Bueno! Con justicia o sin ella, te voy a comer; apróntate.

Y se echó atrás, para lanzarse sobre la abeja. Pero ésta exclamó:

-Usted hace eso porque es menos inteligente que yo.

-¿Yo menos inteligente que tú, mosca? -Se rió la culebra.

-Así es -afirmó la abeja.

-Pues bien -dijo la culebra-, vamos a verlo. Vamos a hacer dos pruebas. La que haga la prueba más rara, ésa gana. Si gano yo, te como.

-¿Y si gano yo? -preguntó la abejita.

-Si ganas tú -repuso su enemiga-, tienes el derecho de pasar la noche aquí hasta que sea de día. ¿Te conviene?

-Aceptado -contestó la abeja.

La culebra se echó a reír de nuevo, porque se le había ocurrido una cosa que jamás podría hacer una abeja. Y he aquí lo que hizo: Salió un instante afuera, tan velozmente que la abeja no tuvo tiempo de nada. Y volvió trayendo una cápsula de semillas de eucalipto, de un eucalipto que estaba al lado de la colmena y que le daba sombra.

Los muchachos hacen bailar como trompos esas cápsulas, y les llaman trompitos de eucalipto.

-Eso es lo que voy a hacer -dijo la culebra-. ¡Fíjate bien, atención! Y arrollando vivamente la cola alrededor del trompito como un piolín la desenvolvió a toda velocidad, con tanta rapidez que el trompito quedó bailando y zumbando como un loco.

La culebra se reía, y con mucha razón, porque jamás una abeja ha hecho ni podrá hacer bailar a un trompito. Pero cuando el trompito, que se había quedado dormido zumbando, como les pasa a los trompos de naranjo, cayó por fin al suelo, la abeja dijo:

-Esa prueba es muy linda, y yo nunca podré hacer eso.

-Entonces, te como -exclamó la culebra.

-¡Un momento! Yo no puedo hacer eso; pero hago una cosa que nadie hace.

-¿Qué es eso?

-Desaparecer.

-¿Cómo? -exclamó la culebra, dando un salto de sorpresa -

¿Desaparecer sin salir de aquí?

-Sin salir de aquí.

-¿Y sin esconderte en la tierra?

-Sin esconderme en la tierra.

-Pues bien, ¡hazlo! Y si no lo haces, te como enseguida -dijo la culebra.

El caso es que mientras el trompito bailaba, la abeja había tenido tiempo de examinar la caverna y había visto una plantita que crecía allí. Era un arbustillo, casi un yuyito, con grandes hojas del tamaño de una moneda de dos centavos.

La abeja se arrimó a la plantita, teniendo cuidado de no tocarla, y dijo así:

-Ahora me toca a mí, señora Culebra. Me va a hacer el favor de darse vuelta y contar hasta tres. Cuando diga «tres», búsqueme por todas partes, ¡ya no estaré más!

Y así pasó, en efecto. La culebra dijo rápidamente: «uno... dos... tres», y se volvió y abrió la boca cuan grande era, de sorpresa: allí no había nadie. Miró arriba, abajo, a todos lados, recorrió los rincones, la plantita, tanteó todo con la lengua. Inútil: la abeja había desaparecido.

La culebra comprendió entonces que si su prueba del trompito era muy buena, la prueba de la abeja era simplemente extraordinaria. ¿Qué se había hecho? ¿Dónde estaba?

No había modo de hallarla.

-¡Bueno! -exclamó por fin-. Me doy por vencida. ¿Dónde estás?

Una voz que apenas se oía -la voz de la abejita- salió del medio de la cueva.

-¿No me vas a hacer nada? -dijo la voz-. ¿Puedo contar con tu juramento?

-Sí -respondió la culebra-. Te lo juro. ¿Dónde estás?

-Aquí -respondió la abejita, apareciendo súbitamente de entre una hoja cerrada de la plantita.

¿Qué había pasado? Una cosa muy sencilla: la plantita en cuestión era una sensitiva, muy común también aquí en Buenos Aires, y que tiene la particularidad de que sus hojas se cierran al menor contacto. Solamente que esta aventura pasaba en Misiones, donde la vegetación es muy rica, y por lo tanto muy grandes las hojas de las sensitivas. De aquí que al contacto de la abeja, las hojas se cerraran, ocultando completamente al insecto.

La inteligencia de la culebra no había alcanzado nunca a darse cuenta de este fenómeno; pero la abeja lo había observado, y se aprovechaba de él para salvar su vida.

La culebra no dijo nada, pero quedó muy irritada con su derrota, tanto que la abeja pasó toda la noche recordando a su enemiga la promesa que había hecho de respetarla.

Fue una noche larga, interminable, que las dos pasaron arrimadas contra la pared más alta de la caverna, porque la tormenta se había desencadenado, y el agua entraba como un río adentro.

Hacía mucho frío, además, y adentro reinaba la oscuridad más completa. De cuando en cuando la culebra sentía impulsos de lanzarse sobre la abeja, y ésta creía entonces llegado el término de su vida.

Nunca, jamas, creyó la abejita que una noche podría ser tan fría, tan larga, tan horrible. Recordaba su vida anterior, durmiendo noche tras noche en la colmena, bien calentita y lloraba entonces en silencio.

Cuando llegó el día, y salió el sol, porque el tiempo se había compuesto, la abejita voló y lloró otra vez en silencio ante la puerta de la colmena hecha por el esfuerzo de la familia. Las abejas de guardia la dejaron pasar sin decirle nada, porque comprendieron que la que volvía no era la paseandera haragana, sino una abeja que había hecho en sólo una noche un duro aprendizaje de la vida.

Así fue, en efecto. En adelante, ninguna como ella recogió tanto polen ni fabricó tanta miel. Y cuando el otoño llegó, y llegó también el término de sus días, tuvo aún tiempo de dar una última lección antes de morir a las jóvenes abejas que la rodeaban:

-No es nuestra inteligencia, sino nuestro trabajo quien nos hace tan fuertes. Yo usé una sola vez de mi inteligencia, y fue para salvar mi vida. No habría necesitado de ese esfuerzo, si hubiera trabajado como todas. Me he cansado tanto volando de aquí para allá, como trabajando. Lo que me faltaba era la noción del deber, que adquirí aquella noche.

«Trabajen, compañeras, pensando que el fin a que tienden nuestros esfuerzos -la felicidad de todos- es muy superior a la fatiga de cada uno. A esto los hombres llaman ideal, y tienen razón. No hay otra filosofía en la vida de un hombre y de una abeja.